Eu tento. Juro que tento. Há anos que tento não ficar irritada com a obsessão dos portugueses pelo futebol, a ponto de tudo o resto lhes parecer absolutamente irrelevante: os outros desportos, a música, a literatura, a política, o trabalho, o sexo, etc.

O futebol serve de bitola e de referência para tudo. Desperta e inspira megalomanias nacionais nunca vistas, goza de estatuto especial nos impostos, faz correr rios de dinheiro em lobbies vários, é causa de maus tratos domésticos ou de históricas reconciliações de inimigos ancestrais num só golo regado a tinto, dita modas, faz nascer figuras de jet set (na verdade, jet2 ou 3, mas isso é outra história), infiltra estranhos vocábulos numa língua já suficientemente maltratada, provoca apoplexias e orgasmos múltiplos, rende audiências televisivas em intermináveis programas de filosofia barata, cria multi-milionários aos vinte anos e, enfim, faz de cada cidadão um doutor, um árbitro, um treinador, um carrasco e um iluminado.

Eu tento entender o fenómeno e até (juro!) gostar do jogo.  Sem grande êxito, é verdade, mas tento. Mas, por muito boa vontade que tenha, o que não engulo é esta mania de partirem do princípio de que eu só atinjo o cerne e a dimensão das coisas se elas forem postas em termos futebolísticos. Exagero? Não, nem um pouco. Ainda hoje - e é só um exemplo, em milhares de outros possíveis - um jornalista falava da tremenda crise e do aumento dramático do desemprego, a nível mundial. Apresentando números e estatísticas impressionantes, dizia que algumas das maiores empresas do mundo tinham despedido 250.000 pessoas num só dia. Mas deve ter pensado que a revelação não tinha tido efeito suficiente nos telespectadores, ou que eles não tinham percebido bem o alcance do número e apressou-se a acrescentar, solícito: "São mais ou menos três estádios do Benfica, cheios!".

A religião, o ópio do povo? Que ideia, amigo Karl. Por cá, o ópio do povo faz-se com papoilas saltitantes.